жертва хроно-синкластического инфундибулума
так что о другом пока)
написала я им песню сучитывая условия того,что они хотели от меня что-то жесткое,глубокомысленное и без нюней
но у меня получилось по их словам нечто жутко готичное и панкрочное,и что самое страшное) они не могут петь мою манеру)
черт
я переделываться не буду) напишу по смыслу другое менее трупное,но
если стиль их мой на столько не устроит ,то очень жаль)
и вапче я никогда не писала песни)
хотя моя вина в том ,что я на стока себя боготворю ,что начирикала его за 20 минут и довольная жду от етого полуфабриката моей спешности какие-то результаты.
я честно признавалась что не могу воспринимать критику)
как и проигрывать
тупо не умею

напишу куплеты без припева он и вправду жутен и трупен..

слова вытекают прожелченным ядом
ты ищешь их руки,
смердящие терцией-
черной смолы,красной грязи и ладана
мыжца рвется в стуки
я звал ее сердцем.


к стене приколочено
знание прочего
оплачено точное
время вечного
и хочется в срочном
моменте прочности
найти эту точку
и быть беспечнее

мы приступ агонии
сами себя
готовы изжить,
допытавшись до истины.
и вот где ирония-
режем ту нить,
что вроде звалась источником жизни.

иллюзия правды клеймит нам глаза
и важное тонет в слепом неверии.
мы можем уйти или что-то сказать,
но будем по прежнему просто растением.

вопрос-почему они обратились ко мне.
по логике видели мою писанину,как минимум один штука,
следовательно они были в курсе как я пишу,
или их наивность предполагает,что я буду писать отчеканенно в ритме марша ,как когда - то велел мне сам вездесущий химера

к вам обращаюсь с вопросом, о чем мне написать, достаточно жизненном,чтоб не казаться трупным?


@музыка: Interlude

@настроение: кофейное